Tăcerea dintre ei a devenit apăsătoare, aproape personală.
În cele din urmă, Wiktoria a spus:
„Sunt Wiktoria. Fiica lui.”
Gabriel a dat din cap cu tristețe.
„Știu. Te-am văzut la televizor.”
Au stat acolo, de o parte și de alta a mormântului, ca doi oameni din lumi diferite, dar conectați prin același nume sculptat în piatră.
Wiktoria a plecat fără să-i ceară numărul de telefon. Gabriel nu l-a dat.
Dar din momentul în care s-a întors la biroul ei de la etajul 32, a știut că ceva nu era în regulă. Participase la două întâlniri fără să ascundă nimic. În aceeași după-amiază, l-a rugat pe șeful securității să afle totul despre Gabriel Munteanu.
Raportul a aterizat pe biroul ei a doua zi dimineață.
Subțire. Prea subțire.
Wiktoria l-a deschis cu mișcări precise, dar nu era nimic spectaculos înăuntru. Nicio problemă legală. Nicio datorie ascunsă. Nicio minciună sfruntată. Doar un om obișnuit. Născut în Pitești, s-a mutat la București pentru muncă. Mama lui, bolnavă, murise între timp. Un frate mai mic, acum într-o situație stabilă. Un loc de muncă stabil, referințe bune.
Asta a fost tot.
A stat cu actele mai mult decât și-ar fi dorit.
Un om obișnuit.
Și totuși, tatăl ei – un om care nu pierdea timpul nici măcar cu familia – și-a găsit timp pentru el însuși.
Și-a închis servieta și a rămas în picioare, privind pe fereastra enormă a biroului. Bucureștiul se întindea sub ea, grăbit, gălăgios, indiferent.
Pentru prima dată după ani de zile, nu se mai simțea stăpână pe sine.
Trei zile mai târziu, s-a întors la cimitir.
Nu era 14 noiembrie.
A mers pe aceeași alee, într-un ritm mai lent. De data aceasta, nu era sigură de nimic.
Și el era acolo.
Ea nu a plâns. Smulgea buruieni în jurul mormântului.
S-a oprit la câțiva pași distanță, fără să spună nimic.
Gabriel a observat-o și s-a ridicat încet.
„Nu mă așteptam să te mai văd”, spuse el simplu.
Victoria dădu din cap.
„Nici eu.”
Se lăsă tăcerea.
„De ce faci asta?” întrebă ea, privind zona curățată.
Gabriel ridică din umeri.
„Pentru că nimeni altcineva nu a făcut-o.”
Răspunsul a fost atât de simplu încât a durut.
Victoria se uită la cruce.
„Am făcut tot ce a trebuit”, spuse ea încet. Înmormântarea, actele, totul.
„Știu”, spuse Gabriel. Dar nu asta e ideea.
Deodată, se întoarse spre el.
„Deci, care e ideea?”
Gabriel ezită o clipă.
„Despre ce a mai rămas.”
Cuvintele i se întipăriră în memorie.
Wiktoria simți o strângere în piept, dar de data aceasta nu se împotrivi.
„Nu-l cunoșteam așa”, spuse ea, aproape în șoaptă. Nu pe acest bărbat care oprea oamenii pe scări și le schimba viața.
Gabriel zâmbi slab.
„Nici eu nu-l cunoșteam pe omul de afaceri.”
Au tăcut.
Pentru prima dată, Wiktoria simți că imaginea tatălui ei era incompletă. Că o parte din el lipsea, invizibilă, dar reală.
A îngenuncheat.
Pentru prima dată în șapte ani.
Și inconștient, și-a pus mâna pe pământ.
Rece. Real.
„Cred…” a început ea, dar vocea i s-a frânt.
Gabriel nu a spus nimic.
Nu era nevoie.
După câteva minute, Wiktoria s-a ridicat. Avea ochii umezi, dar nu părea slăbită. Arăta diferit.
Mai… umană.
„Vreau să fac ceva”, a spus ea.
Gabriel s-a uitat la ea cu atenție.
„Nu pentru imagine. Nu pentru presă. Pentru el.”
A respirat adânc.
„Vreau să continui ce a început el.”
Două luni mai târziu, la o sală de sport modestă din București, a fost lansat un program gratuit de calificare pentru persoanele care își doreau un nou început.
Fără agitație.
Fără conferințe.
Doar un simplu afiș la intrare:
„Programul lui Leonardo Delia – Pentru cei care nu văd nicio ieșire.”
Gabriel a fost acolo în prima sa zi ca instructor.
Victoria a sosit discret, neanunțată.
Și pentru prima dată după mult timp, când cineva a întrebat-o cine este, ea nu a răspuns pur și simplu:
„Victoria Delia, Director.”
A zâmbit ușor și a răspuns:
„Fiica lui Leonardo.”